Een Ier in Hanoi - Een rabiaat verhaal over Vietnamees voetbal

Een Ier op zoek naar een Vietnamese voetbalervaring heeft een nacht om nooit te vergeten.

De straten van Hanoi, Vietnam is brutaal, hondsdolle en eeuwig zoemend met verkeer van elke beschrijving. Dus de iets meer nachtmerrieachtige scène dan normaal rond het Hang Day-stadion was niet storend, zelfs in mijn kater, paranoïde toestand. Toen ik langzamer ging rijden en het café zag dat ik zocht, mensen begonnen verwoed naar me te gebaren, ze wenkte me naar hen toe. Ik vroeg me af of ze me probeerden te lokken in hun huizen voor hun eigen snode middelen, waarschijnlijk om me in stukken te hakken in het bijzijn van de kleinkinderen.

Een fijn amusement op zaterdag. Nee. Fietsenstalling, natuurlijk.

Ik koos een van de minder opdringerige vrouwen en sloot me aan bij Tom, PJ en Zack voor wat hydratatie voor de wedstrijd. We gingen kijken Ha Noi T&T op zich nemen Quang Ninh-kool in de topvoetbalcompetitie van Vietnam. Hoewel het prachtige spel geliefd is in het land, Manchester en Rooney resoneren dieper dan HAGL en Phuong ooit zullen doen, en het land is niet bepaald een broeinest voor sportieve prestaties. Ik verwachtte dat de mensen die naar het plaatselijke voetbal gingen echte gekken zouden zijn; met een beetje geluk zouden ze zijn als de psychiatrische patiënten die de terrassen (en dug-outs) van Irish League-voetbal vullen. Het soort losgeslagen mannen die er geen scrupules voor hebben dat "Schapenkutsen!" schreeuwt. bij 12-jarigen. Het soort mannen dat stewards smeekt om hen in een 600 man sterke afstand te laten staan ​​voor een gevecht. Mijn verwachtingen waren hooggespannen.

Na een paar warme biertjes terug gezogen te hebben, we gingen op zoek naar Van, Toms collega uit Quang Ninh. Na wat heen en weer geschreeuw aan de telefoon, met de aftrap in aantocht, we vonden de korte, Vietnamees meisje met boktanden. Ze leidde ons gratis naar binnen om bij de Quang Ninho trouw, mannen en vrouwen die de rondreis van 240 mijl hadden gemaakt om de verwaande Hanoianen te zien, hebben het rechtgezet om ze te neuken. Ik was opgewonden - deze mensen zouden zeker schuimbekken, handen schudden, Graad-A psychopaten.

Toen we uit het trappenhuis kwamen en de uitstalling binnengingen, Ik was teleurgesteld. Dit waren geen mensen die klaar waren om met een inworp ledematen uit de kassen te scheuren over gestolen werven. Ze waren jong. Mooi. Bandana's dragen. versterkers dragen. Sommigen hadden zelfs borsten, en geen borsten verdiend door jaren van gefrituurd voedsel, maar door God gegeven borstklieren. De lucht stonk ook niet naar nerveuze paranoia of verpletterende hopeloosheid. Iedereen hier was eigenlijk ‘Excited’. 'Optimistisch'. 'Plezier hebben'. Ik ben niet meer in Noord-Belfast, Tot.

Begrijp me niet verkeerd, Ik hou van voetbal. De rauwe emotie die zo'n eenvoudig spel kan oproepen in anders gesloten, onvolgroeide mannen is onthutsend. Maar ellende is het betaalmiddel van voetbal. Slechts één team wint de competitie. De rest sjokt mee, de meesten met weinig hoop op enig succes, met de oase van overwinning slechts vluchtig. Ellende is wat ervoor zorgt dat mensen terugkomen. Ze weten dat elke zaterdag waarschijnlijk vol stress zal zijn, woede of zelfs tranen. Een overwinning of getuige zijn van een geïnspireerd spel maakt het de moeite waard. Maar alleen vanwege de ellende die moest worden doorstaan ​​om ervan te genieten.

De opgewekte en opgewonden massa duwt ons vlaggen in elk van onze handen. Dit was me bijna teveel. Vlaggen waren voor finales en kinderen. Het spel begon en de versterker vier rijen voor ons brulde tot leven, het schetteren van wat Viet-techno die leidde tot een gezang dat in overeenstemming was met de algemene vibraties van de scène. Het gezang was in wezen 'QUANG NINH!' met een bonzende trommel. Positief PG13. Waar waren de beschuldigingen van pedofilie? De spottende verwijzingen naar huurjongens in Hanoi? Dit niveau van gejuich hield aan, zelfs op de vreemdste momenten. Het gezang nam zelfs toe toen de keeper van de uitploeg ternauwernood een doelgebonden poging redde; in een tijd waarin elke verstandige Brit op zijn vingernagels zou bijten en een stille 'verdomde hel' binnensmonds zou fluisteren.

De wedstrijd zelf was grotendeels saai, met de Russische spits van Quang Ninh die naar huis knikte, het enige doelpunt van de wedstrijd in de 60e minuut. Binnen 10 minuten speelde hij centrale verdediger, alles dat er vaag uitzag als een voetbal weg van zijn eigen doel schoppen. Fulltime en het niveau van opwinding werd slechts licht verhoogd. Ten slotte, we zijn hier om plezier te hebben, het voetbal is secundair. Ik verliet het stadion met mijn collega Tays om de ervaring te bespreken tijdens een kip-BBQ-diner. Tussen aardappelspies vier en vijf, Tom kreeg een telefoontje van Van, ons uit te nodigen in een café/restaurant met de reizende steun. Met kip in ons hart en bier in ons lef slaan we door, onophoudelijk tegen de verkeersstroom in gedragen.

De kroeg was enorm, twee verdiepingen, met de tweede verdieping volledig gewijd aan het blauwe leger. Vier grote tafels waren volgeboekt, met de jonge gezichten vervangen door hoe voetbalfans eruit zouden moeten zien. Van middelbare tot oude leeftijd, verschrompeld en verouderd door jaren van ellende en drank. Net als thuis, ze waren vreselijk gekleed, zoals mode begon en eindigde in de jaren 70. Ze moeten boven ons in de grond zijn geweest. Elke tafel had vier of vijf hotpots, met voedsel klaar om in het kokende water te worden gedompeld om een ​​beetje gekookt en veel geweekt te worden. Het is een bekend tafereel in bars in het hele land, behalve deze dronken, wellustige mannen waren kleur gecoördineerd.

We zaten aan het einde van een tafel en kraakten in de kan bier voor ons. We dronken zoals normaal, verwarde Tays; voortdurend nippen, stiltes vullen met slokken. Dit was niet verstandig. Tussen slokjes bier en happen van ‘materie’ door, Ik zag een man naar ons toe strompelen. Zijn uiterlijk was aardig zijn, opvallend. Kort, een replica-top dragen die te klein is voor zijn buik, hij was van middelbare leeftijd en had zo'n rood gezicht dat hij in het woordenboek naast 'Aziatische gloed' zou kunnen gaan. Hij slenterde naar ons toe, gaf Zack een klap op de rug en begon in het Vietnamees te brabbelen. We realiseerden ons dat deze man met ons wilde drinken en plotseling was hij een beetje minder angstaanjagend. Nadat we onze glazen hadden leeggedronken, op zijn aandringen, hij strompelde weg, met een verhaal voor aan zijn collega's bij de monteurs/restaurant/politiebureau. Spoedig, het voelde alsof elke man in de kamer ons wilde zien, zeg iets in het Vietnamees, en eisen dat we ons drankje leegdrinken. Nog steeds slechter, de mannen die naast ons zaten begonnen joints te rollen en aan ons door te geven. We zijn hierheen gereden, weet je, Ik fluisterde tegen een man, krijg alleen grijns en terugslagen als antwoord. Dit proces herhaalde zich tot in het oneindige, totdat wat de voorzitter/voorzitter/grote lul van de supportersclub moet zijn geweest een microfoon greep. Enkele woorden in het Vietnamees en dan boem! Een van de gedegenereerden had een uitbarsting afgegeven! Binnenshuis! Plotseling was iedereen aan het conga-dansen door de kamer. Ze begonnen te zingen en meer fakkels af te blazen. Meer mannen dwongen ons te drinken.

Ik keek de kamer rond en zag mannen, vrouwen en kinderen, zingen, dansen en drinken, allemaal badend in de warme rode gloed van de fakkels. Ik realiseerde me dat ik op de verkeerde plaats naar gekken had gezocht. Niemand nam het voetbal natuurlijk te serieus of werd te boos. Dit was Vietnam, waar overreden worden slechts een klein ongemak is. Waarom wakker liggen over een bloedige game? Maar een nacht weg van hun vrouw en veel bier hadden de zachtaardige mijnwerkers in dieet-hooligans veranderd. Ze waren aan het zingen, dansen, drinken, morsen, schreeuwen en vuur maken. Er was geen verleidelijke belofte van potentieel geweld in verband met voetbal in Blighty. Misschien maakte dat de ongelooflijke scène voor me des te indrukwekkender - niemand wilde iemands hoofd eraf halen, dit was geen door woede veroorzaakte uitbundigheid. Ze wilden schreeuwen, dans, zingen, en schreeuwen naar de hemel omdat ze dat konden. Geen lokale partijfunctionaris, vrouw of minnares kon hen tegenhouden, vanavond toch.

Tegen middernacht waren Tays allemaal redelijk goed op en kakelend om een ​​dansvloer en vrouwen die wat Engels spraken. Natuurlijk onze Vietnamese gastheren (ze betaalden voor alles, armoede kweekt vrijgevigheid) stapten op hun bus naar huis, klaar om weg te dromen. We vervolgden onze nacht, in een waas van opgeblazen banden en goedkoop bier, met het gevoel dat we voor een nacht deel uitmaakten van iets bijzonders.

[Een Ier in Hanoi - Een rabiaat verhaal over Vietnamees voetbal: https://nl.sportsfitness.win/sport--/voetbal/1002039401.html ]